Sigilos
Marionetas
Piso y avanzo... a través de la estela mojada que diseminan las ranas,
el bello verde de sus sueños
Me anima saberme un niño moribundo,
Me anima saberme un niño moribundo,
tan ciego entre sus infantiles paredes que me tapan
Me excitan sus besos de ronchas y rasilla abrasiva
Tengo manchas de su cal blanca, tengo manchas que aborrezco al cruzar la calle
Son los juegos de la madre serpiente, la naturaleza de la estrecha trinchera,
Tengo manchas de su cal blanca, tengo manchas que aborrezco al cruzar la calle
Son los juegos de la madre serpiente, la naturaleza de la estrecha trinchera,
y se retuercen por no salir a la superficie de cristal
Qué maravilla ser la uña que los rasga,
Qué maravilla ser la uña que los rasga,
danzar siendo el grito más cruento,
escapado de los cuentos
Secuestro a La fantasía, se arrulla conmigo,
nos damos la mano disfrazados de niña caperucita
Y su norte nos presta una escapada con su risa encogida,
Y su norte nos presta una escapada con su risa encogida,
somos un ozono aturdido
Me atrae su color,
Me atrae su color,
viaja despacio, es azul,
como una tempestad que engaña a las nubes
torpes, temblorosas
Me presto a sus diábolos, cruzándome de brazos,
Me presto a sus diábolos, cruzándome de brazos,
quiero ser su máquina,
rezo al estruendoso olor de sus planchas de metal,
mientras lluevan hasta el cielo mis pergaminos
papel que tiembla y máquina que bosteza
Ahora bebo licores de mandarina
hacen sombra sus cascabeles, suben las escaleras de mi mente,
trepan, trepan hasta mi quinta planta celestial
La noche me traga, en su garganta enfurecida de luna,
La noche me traga, en su garganta enfurecida de luna,
en la ausencia de luces,
miden el tamaño de mis huesos
Su resistencia se afloja bajo los techos de la santa casa
Son bravos escondites
Mañana, otra vez mañana, serás mi número,
Mañana, otra vez mañana, serás mi número,
te contaré cómo si fueras estrella errante en la malnacida galaxia
Un punto pequeño,
lejano,
tímido,
entre la suciedad de la inmensa negritud
Y yo clavando extraños
Lo extraño salpica en su bello paisaje. Y el paisaje bello se nos hace extraño
Lo extraño salpica en su bello paisaje. Y el paisaje bello se nos hace extraño
Todo es extraño cuando duermo
cuando la oscura noche surge de la boca del lobo
cuando la oscura noche surge de la boca del lobo
Y difumina sombras en las paredes, surgiendo aquellos monstruos que son todos míos
Nunca me muero sin antes darles las buenas noches
don dumas
Para aquellos que os guste el surrealismo, he rescatado este poema de otro blog, inspirado por el Dios Dali entre otros, una mirada a esa otra realidad que solo se lee con la mirada del subconsciente, dejándonos llevar, viviendo esa realidad que solemos dejar atrás...
ResponderEliminarGracias
Percibo un cambio (una concreta evolución, Don) incluso en la manera de ilustrar o de cerrar el círculo con la imagen que eliges para acompañar. El surrealismo, su legado, fluye en vos, creo que alguna vez lo hemos hablado. Los grandes maestros del género seguro elegirían cada uno un verso para verse representados...
ResponderEliminarAbrazo sin sombrero.
Hola Carlos, me encanta escribir en clave surrealista, a mi me gusta más definirla como irrealista, y cuando así escribo se despierta más mi instinto y mi intuición. Y desde luego libre de normas y clichés. Por eso me encanta este libertinaje de formas e ideas. El vuelo del arte en su plenitud
EliminarGracias amigo
Un abrazo!!
Te leo en silencio y en la oscuridad me pierdo hoy como en otras veces. Saludos amigo Don Dumas.
ResponderEliminarEntre la oscuridad nos vemos, seguro. Gracias por leerlo
EliminarSaludos amiga
Coincido con Carlos, hay un giro en tu estilo,en este poema. Mejor dicho,más que en el estilo,en la luz que proyectas.
ResponderEliminarEs más luminoso a pesar de ser una especie de onírico viaje sin fin.
Estás vagando por tus versos, en ese sueño que te sume el escribirlos. Vives ese sueño-realidad,como única salida, y brillas.
Sales indemne literariamente a pesar de lo devastador del acto de escribir juntando esas imágenes tan caoticas.
Me quedo con este verso"Son los juegos de la madre serpiente"
Lo elijo,porque la serpiente simboliza el cambio, la muerte y resurrección al mudar de piel,pero,también es un simbolismo de lo femenino,y me causó mucha impresión leer Madre serpiente.
..."La serpiente se asociaba en la mitología a la mujer por su naturaleza cíclica y a la medicina por su capacidad de "resucitar" al cambiar de piel."
Me parece un dato a tener en cuenta.
Gracias por estos momentos de delicia poética,de caos de palabras y sensaciones.
Beso enorme.
Luna, tú ya sabes que me atrae el caos, que no deja de ser la expansión de la normalidad...y ordenar con palabras esas imágenes oníricas que brotan justo en el momento de la levitación de la escritura.
EliminarMe impacta la imagen de la serpiente, y efectivamente, la relaciono con la feminidad, con la mutación, evitando la falsa y falaz idea que la representan como símbolo del mal. Entre otras cosas, creo que me encanta la poesía al relacionarla con la feminidad, la creatividad y la creación...
Gracias
Besazoss
A lo mejor si uno es amable con los monstruos, dejan de asustar.
ResponderEliminarBesos.
Desde luego Amapola, convivimos con nuestros monstruos, mejor vamos a ser amables con ellos,
EliminarBesoss
El surrealismo de los sueños donde las secuencias no están pactadas con la razón... son juegos que la mente se permite sin un orden, explosionando, dando rienda suelta a lo más oscuro y a lo más luminoso. Cielo e infierno...
ResponderEliminarMuy buenos siempre tus versos.
Hola Galilea,
EliminarMe gusta rasgar en el surrealismo, arrancar, lejos de mi razón, costras del cielo y del propio infierno.
¿es llevar al extremo poético la locura? tal vez, pero nos lleva tan lejos!
Gracias, SAludos