Ha muerto el poeta de la voz, su interminable y timbrada voz
declamando mis palabras peligrosas
declamando mis palabras peligrosas
Su torrente ahora vacío habla con la sed del ser invisible
Mis doce dedos de leviatán descansan sobre el suave río de su carmín compulsivo
Con el frío de la espera y un oscuro magazine entre mis manos
dibujando su cuadro de grises; aquel testamento del vacío sería solo mío
Mis palabras peligrosas embaucando las altas hierbas de los prados misteriosos del relato, eran sombras de agonías lejanas, ardientes eran sus teorías
Sus grises cuerpos, pasajeras motas revoloteando cual nebulosas mentes de loco,
diseños de la muerte del "navi lungo" pez, ¡escuchad!, los círculos nos hablan
Sus anillos de bruja mancillan un fondo inmaculado, seré reflejo de una canción triste
Soy la triste canción de tu espectro aligerado
An inse factum est
Mis doce dedos de leviatán descansan sobre el suave río de su carmín compulsivo
Con el frío de la espera y un oscuro magazine entre mis manos
dibujando su cuadro de grises; aquel testamento del vacío sería solo mío
Mis palabras peligrosas embaucando las altas hierbas de los prados misteriosos del relato, eran sombras de agonías lejanas, ardientes eran sus teorías
Sus grises cuerpos, pasajeras motas revoloteando cual nebulosas mentes de loco,
diseños de la muerte del "navi lungo" pez, ¡escuchad!, los círculos nos hablan
Sus anillos de bruja mancillan un fondo inmaculado, seré reflejo de una canción triste
Soy la triste canción de tu espectro aligerado
An inse factum est
don dumas
Un poema oscuro, con oda y plegaria, que esconde la tortura de la mente, la soledad del alma.
ResponderEliminarBellísimo, como siempre
Un beso, don Dumas.
Feliz de leerte.
Hola Mag, se despierta en mi la obsesión por las palabras. El universo que encierra cada una de ellas, por insignificantes que puedan parecer. Cada palabra sería, es, el alma de un pensamiento
EliminarBelleza es tu presencia, siempre. Gracias
Besoss
"La oscuridad de un hombre es el día soleado de otro." Mark Lanegan
ResponderEliminarImpresionante, no puedo decirte otra cosa, más que he sentido cada línea, esos grises que se dibujan sobre un lienzo que quiere oscuridad. Precioso. Besos :D
ResponderEliminarHola Margarita. Es un honor tu comentario.
EliminarEntre el negro y los grises surge la expresión, el sentido y mi conocimiento. La pesadumbre es la espesa nube que flota en la poesía
Graciass!
Besoss